Mejor escribir que robar

La mujer empujó la puerta de la librería y escuchó al otro lado el saludo de una campanilla afónica. Entró quitándose el gorro de lana, miró al interior, pero no vio a nadie. Un minuto más tarde, un dependiente descendió por una escalera que estaba apoyada en una estantería, como un extraterrestre que desciende de su nave, solo que con crujidos de madera vieja. La mujer llevaba zapatillas de correr, vaqueros estrechos, cazadora con borreguito algo sobada, y de debajo del gorro salía una mata de pelo rubio oscuro, con mechas casi rojizas, y medio centímetro de blanco pegado al cráneo en el arranque de la raya. Iba sin pintar, tenía esa edad que, una vez asumida, no te queda más remedio que seguir asumiendo cada mañana delante del espejo.      —Buenos días.      —Hola, buenos días.      —¿Qué querías?      —Pues un libro, uno bueno —contestó mirando al fondo de la tienda por encima del hombro del dependiente.      ...