MI MANO
Grande, nervuda, ancha, mano de albañil o de agricultor, con sus tendones, sus huesos, llena de articulaciones, prodigioso mecano biológico en el extremo del brazo. Mi mano, poseedora de inteligencia propia, recorre con minuciosidad el papel, hace discurrir la punta de este boli por la blanca superficie, no sé si dejando un rastro de tinta o descubriendo con sus pequeños movimientos lo que se esconde bajo la pátina. Tormentas, hechizos, mapas, dolores, latidos, miedos, amores, obsesiones, historias, principios, razonamientos, princesas, pasiones, besos, conflictos, olvidos, guerras. Mi mano, animada por un extraño nerviosismo, con sincopado temblor, como una metralleta ta ta ta ta, cambiando de dirección cada pocos milímetros, trenzando y destrenzando letras, significados y significantes, completando líneas, llenando páginas. La miro desde mi púlpito. Me pregunto cómo llegan las palabras hasta ella desde la cabeza, ignoro el proceso, qué camino toman. A lo mejor viajan en el flujo sang