Mejor escribir que robar

Me encontraba en una encrucijada, o en más de una, no sé: en el trabajo me habían propuesto un cambio que no me olía bien; el futuro con Elisa tampoco estaba claro, no hacíamos más que discutir por nimiedades; no sabía si matricularme de alguna asignatura de económicas y acabar la carrera de una puta vez; estaba mosca con mis hermanos por un asunto de unas propiedades en el pueblo; no me quitaba el culo de zapatero ni con acupuntura ni régimen ni gimnasio ni leches; y para colmo me estaban saliendo unos granos en la cara que parecía un puto adolescente. Era uno de esos momentos vitales que todo se te viene encima y que lo único que quieres es echar a correr y no mirar atrás. Llamé a Iker, mi amigo del barrio de toda la vida, de pequeños éramos inseparables. Aunque últimamente solo nos veíamos una o dos veces al año teníamos una conexión que no se desvanecía por mucho tiempo que pasara. Iker era especial: había terminado la carrera hacía dos años, trabajaba en una multinacional alemana,...

Hoy he vuelto a pasar por delante de la tienda de flores del centro comercial. De manera automática he apretado el paso simulando una prisa que no tenía, mientras con el rabillo del ojo escudriñaba el interior para comprobar si estaba la dependienta que me atendió aquella tarde dos meses atrás. Aquella tarde fui a comprar un ramo de flores para mi mujer por su cumpleaños. La dependienta era una mujer normal, ni joven ni vieja, ni guapa ni fea, agradable, en cierto modo, llevaba gafas de montura metálica y las manos sucias de trastear con la tierra y las plantas. Yo no sabía muy bien qué ramo comprar, no sé de flores ni de ramos, y siempre acabo dejándome aconsejar por el profesional en estos casos. Mientras llegábamos a un entendimiento sobre el asunto del ramo, no sé cómo, porque no soy de hacer estas cosas, entablamos conversación, y, supongo que en un descuido o en un arrebato, acabé contándole, con algo de rubor en la cara, que yo escribía y que había publicado una novela hacía uno...